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    而现在，那个叫张玛丽的女孩，变成了另一个玛丽，坐在另一间书房里，手里捧着同一本书。

    烛火跳了一下，把她的影子投在墙上，忽大忽小。

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    玛丽把书重新翻开，翻到序言那部分。

    “在写作这本书的过程中，我常常感到一种深切的悲哀——因为我所辩护的，本应是不言自明的事实。女性是人，是理性的人。这本不需要论证。”

    “但悲哀的是，这个世界需要论证。需要一本又一本的书，一个又一个的声音，一代又一代的呐喊，才能让最朴素的事实被听见。”

    “如果这本书能被未来的女性读到，我希望她们知道：你们不是第一个感到愤怒的人，也不会是最后一个。但每多一个人愤怒，每多一个人发声，那个‘总有一天’就会更近一步。”

    玛丽读到这里，眼睛忽然湿了。

    她抬起手，用手背擦了擦眼角，然后低头继续看。

    “我不知道这本书会被谁读到，会被如何看待。也许有人会嘲笑，有人会无视，有人会愤怒地把它扔进火里。但我不在乎。”

    “我在乎的，是那些此刻正在受苦的女性，和那些将来会读到这本书的女性。我想对她们说：你们不孤单。”

    你们不孤单。

    玛丽把书合上，抱在胸口。

    她感觉到那本书的分量——那么轻，又那么重。轻得像一叠纸，重得像一百年的时光压在上面。她感觉到书页透过衣服传来的温度——不是真的温度，是她自己的体温，但她宁愿相信，那是另一个玛丽隔着时间，把手轻轻按在她心口。

    壁炉里的火烧得正旺，噼啪作响。窗外的天色已经暗下来了，雾蒙蒙的一片，看不清田野，看不清树丛，什么都看不清。远处隐约传来基蒂和莉迪亚的嬉闹声，还有班纳特太太嚷嚷着让她们小点声的尖嗓门。

    那些声音很远。

    这个房间很静。

    她坐在地上，抱着那本书，一动不动。

    很久很久。

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    蜡烛燃掉了一大截，烛泪顺着蜡身流下来，在烛台底座积成一滩。

    玛丽站起来，腿有点麻。她抱着书，走到书桌前，看着班纳特先生那把空了的椅子。椅背上搭着他随手扔下的外套，桌上摊着一本翻到一半的书，旁边是喝了一半的茶，早已凉透。

    父亲不知道她去哪儿了。没有人知道她在这儿。

    只有她，和这本书。

    　　


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