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    但他完全没想到，老人家开口说的，居然是《白夜行》。

    “我听说了，上市首月，一百万册。”

    老人家竖起一根手指。

    那根手指有些弯曲，指节粗大，指甲修剪得很整齐。

    “把日本人自己的纪录都破了。村上春树，这个名字我知道，《挪威的森林》，在日本卖了大半年才到一百万。你一个月就破了。好啊。我们的年轻人，在这个时代，能在日本闯出这样的名堂，了不起。”

    周卿云的喉咙有些发紧，连话都有点说不出来。

    “一本书，就是一个世界。”

    老人家看着他，目光从平和变得认真起来。

    那目光不凌厉，但依旧能给人带来压迫感。

    就像黄土高原上的老井，深得看不见底。

    “你写的那个故事，我让人翻译给我看了。一字一句地翻译的。写的是日本的事，东京、大阪，那些高楼大厦，那些霓虹灯。但里面有我们中国人的魂，那种在黑暗里也不放弃光亮的劲头。亮司和雪穗，那两个孩子，走在没有太阳的夜里，心里头始终有一盏灯。日本人能看懂，说明这个魂，是通的。不分中国人日本人，人同此心。”

    老人家端起茶杯，喝了一口，放下。

    “文化输出，不是说教，不是喊口号。是让人家在你的故事里，看见自己，也看见你。你做到了。你让几百万日本人，在《白夜行》的故事里看见了他们自己，也看见了一个中国年轻人笔下的世界。这才是最厉害的。”

    周卿云的眼眶忽然有些热。

    一股酸涩的感觉从鼻腔往上冲，冲到眼眶，停在那里。

    他低下头，看着茶杯里浮沉的茶叶，不敢让老人家看见自己的表情。

    茶叶在杯底舒展开来，一片一片的，沉在琥珀色的茶汤里。

    老人家没有继续这个话题。

    他靠在藤椅上，抬起头，看着头顶的老国槐。

    有一片光斑正好落在他额头上，随着风轻轻晃动。

    “希望工程的事，你知道了吧？”

    声音很轻，像是从很远的地方传过来的。

    周卿云抬起头。“知道了。”

    “有什么想法？”

    周卿云沉默了一会儿。

    院子里很安静。

    只有风穿过国槐叶子的声音，沙沙的，像下雨。

    远处隐约传来长安街上的汽车喇叭声，隔着一重又一重的树影，变得模糊而遥远。
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